Интересная закономерность: когда выпусков
долго нет, число подписчиков равномерно и
уверенно растет. Но как только выпускаешь пару
выпусков после недельного перерыва, количество
подписчиков начинает уменьшаться :) Видимо,
вынести ЭТО могут только самые стойкие личности,
истинно сильные духом. Я понимаю, что всех уже
достал, но у нас опять небольшие изменения в
рассылке. Подумав, что многих отписавшихся,
возможно, отпугнуло мое неуемное самомнение
(выражающееся в том, что в каждый выпуск я пихал
стих своего сочинения), я решил, что раздел 3 мы
закроем. И старых своих стихов я больше вставлять
не буду (в конце концов, кому надо - на страничке
прочтет), а буду изредка публиковать новые на
равных правах с остальными гиацинтовыми поэтами.
Таким образом у нас получается:
раздел 0 (стихи?) - нерегулярный, не более 1 стиха
или текст песни.
раздел 1 (стихи!) - в каждом выпуске, 1 большое
стихотворение или 2 поменьше.
раздел 2 (поэты ГД) - так же, как и раздел 1.
А теперь о главном. Сегодняшняя рассылка будет
депрессивной. До одури. До тошноты. До
воспоминаний... О всех ошибках, сделанных в
прошлом. О несказанных словах. О несовершенных
поступках. И эти воспоминания в вас разбудят
стихи, которые вы прочтете ниже. И не забудьте
поздравить с возвращением Холдена, со стихов
которого начиналась Гиацинтовая Поэзия. Раздела
I сегодня, естественно не будет - мы с вами лучше чувствуем
стихи современников.
За моей спиной смело прячется тень.
Я сажусь за стол, провожаю день.
Я пишу стихи словно предо мной
Светлое окно скрытое стеной.
Проникаю внутрь сквозь пустой мираж:
вот летят ступеньки, вот плывет этаж.
Поднимаюсь вверх, за тобою следом.
Я ползу по крыше и встречаю небо.
Отряхнув одежду, вытираю слезы,
В воздухе прозрачном ярко светят звезды.
Подхожу к обрыву, а в ушах лишь звон,
Смутно различаю плоский горизонт.
Я тону в просторе этих сновидений
опьяненный счастьем сладостных мгновений.
В радостном порыве шаг ничто не значит -
Пропасть под ногами вечности не прячет
И все исчезает убедившись в том
что я уже проснулся, вздрогнув за столом.
Ночь. Лампа горит над столом.
Как струны гитары строчки в тетради,
Отдельные ноты слагаются ради
Песни наполненной редким теплом.
Песни поющей о чем-то земном,
Но неизведанном нами, а может
Несуществующем вовсе, кто знает...
Кто лучше нас, нас самих понимает
Собственный мир неоткрытых желаний ?
Мир ни на что не похожий, но все же
Напоминающий мой, я ведь тоже,
Тоже живу в своем мире мечтаний.
Не помню
Не знаю,
горячий хлеб ломая,
чувствую запахи
голода - солода
золота волос,
твой вопрос -
под откос
стекая
и угрюмый взгляд города
стал сладок,
дождя суета и
медлительность строк -
бешенных обмороков
и рваных слов,
воткнутых жалом
моих снов
в белый лист,
сорванный кистью
с дерева - веера
для освобождения
и друзей
и врагов... -
всех оков
птиц забвения
и тления
на костре
бессмысленных жертв
серой осенью
с красной проседью.
Ян Сергей. "Пустота" (14 июля
1998)
Вот так. Еще один день свалился на плечи.
И что? Все те же серые люди и лица.
Зачем? Оставим ненужные жесты и речи.
Стремиться? А может быть лучше уйти и забыться.
Расти? Что б в пике расцвета бездушно скосили.
Верить? Что бы на радость безликой толпы распяли.
Любить? Что б как ненужного пса оттолкнули,
забыли.
Мечтать? Что б крылья подрезали и осмеяли.
Устал. Как трудно смеяться и сдерживать слезы.
Как странно. Нелепые правила правят судьбою.
Напрасно. Мир не исправишь и правила тоже.
А, впрочем, труднее всего оставаться собою.
ПОСЛЕСЛОВИЕ
Вопросы отвечаются, заявки выполняются.
Присылайте свои стихи. Если не хотите, чтобы при
публикации ваших стихотворений указывалось ваше
имя (или e-mail - адрес), намекните мне на это. По
умолчанию и имя, и адрес публикуются.